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Mostrando entradas de junio, 2017

Polilla

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I don't fly around your fire anymore - Audioslave
Cataratas de limón caliente y de semillas de fuego caen entre los pastos verdes y, pese al rocío de la noche previa, se incineran entre mil grititos de hojas mientras los núcleos de la llaman entran, se entierran y comienzan a tejer su cobija de raíces. Su cama de rocas recién nacidas, fundidas y enfriadas tantas veces y en tan poco tiempo, son finalmente digeridas por los jugos de la entraña.
Luego llegó el otoño: incendio natural de la vida; inmolación espontánea y gustosa de los reflejos que danzan para dispersarse como ascuas.
¿De dónde sale entonces la ira? En los bípedos terrosos va injerta, pero no parece haber salido de la matriz férrea puesto que ésta no enfurece, contra el rayo que la desgrana y enrojece. Muy por el contrario retoma sus propios pedazos y construye más allá de lo que antes su inocencia le habría recomendado.
Los calvos seres, ruidosos amantes de nadar contra la corriente, se han embelesado, como polilla an…